Pertxa agitaba la cabeza de un lado a otro, nervioso. Bebió, fumó una calada que expelió furioso por las fosas nasales. Nada. No había manera. Y se suponía que el desengaño amoroso sonsacaba a las musas sus más tiernas rimas, sus más visceral…

El advenedizo se acercó con su legajo al escritor y lo depositó ante él.- Toma, lee mi trabajo - ordenó.El escritor le miró fría y fijamente por unos segundos. Estuvo a punto de escupirle o de escupir sobre su trabajo o de rasgarlo en trocito…

A su pesar, no conseguía ver su obra en los escaparates (“qué no haría yo por publicar”, solía ser el lastimoso mantra con el que obsequiaba a diestro y siniestro). Sin embargo, cosechaba lectores a destajo. No era difícil. Tenía la visión-ch…