Hacía frío.
Restregó las manos en su pecho desnudo.
Los tatuajes se aferraban a su piel, temiendo ser olvidados en cualquier rincón. El más antiguo de ellos le susurró a Mahok y su voz era una brisa milenaria con aromas de desierto.
Sólo él entendía ese lenguaje tan antiguo.
Sólo él sabía lo mucho que echaría de menos la sabiduría de las libélulas cuando diera el siguiente paso...
La próxima brisa me levantará
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