«Antes del frío»

La juventud son mariposas
Pero ahora veo las polillas
Que carcomieron los muebles
Y hasta la última de las sillas.

Estoy sentada en mi butaca, 
Mi cabeza es como una noria.
Qué pena que a estas alturas
Me la juegue tanto la memoria.

Sé la suerte que he tenido y tengo, 
Mi marido me tiende la mano, 
A él no le importan mis arrugas
Ni peinar mi cabello cano.

Nos conocimos tan jóvenes
Y hemos estado tantos años juntos,
Que aún lo seguiremos estando
Cuando seamos un par de difuntos.

A veces vuelvo a ser como una niña
A veces lloro, y a veces río,
Porque sé que estoy en el otoño
Antes de la llegada del frío.

Y si os lo estáis preguntando
Sí, otoño es un eufemismo
Porque aquí, muerte y frío
Vienen a decir lo mismo.

Y hasta aquí llega mi poema
Sobre la vejez y el otoño
Que menuda mala rima tiene
La dichosa palabra. ¡Coñ...!
Esto... Quise decir... ¡Leñe!
Y al carajo se me fue la rima.