«Ruleta rusa»

La cortina se mecia por tercera vez, o decimonovena , daba lo mismo, el viento entraba con cadencia densa de dragón,  respirando justo fuera del cuarto piso de la calle Mar de Bering n8, la luz ondulaba como un mar amarillo de pequeños dibujos simulando un mar geometrico sobre los delgados pies que ya sabia de memoria, líneas y formas  evocaban un código o lineas de una pintura.
El tic tac de un pequeño reloj  se había sincronizado con la migraña, demasiado ligero para molestar, demasiado abatido para levantarse, el pecho inciste en  acoplarse al  ritmo de mar de las cortinas, y rasposa la mano acaricia  la barba de tres dias, quizá cuatro,  levantarse? no habían motivos, todo lo que por algún motivo le había obligado por años, estaba cruzando la puerta de calle, demasiado miedo, demasiado hastío, palpitaban en la cien y las cicatrices de las páginas del  libro, son espejismos de quién fue alguna vez. 
Cogió el libro y  arrancó las páginas para fumar como en aquella celda, tantos días, quedaban pocas, solo conserva un mensaje para aquel  que fue una vez y  hoy libre, no reconoce ni siquiera en fotos.
Coge el libro, ¡que el azar firme! la primera frase de la primera página que abra decidirá su dia o los dias que siguen, recostado, la mano trabaja sola, hacia adelante, atras..... cuando parar?
La campana de la iglesia cercana entró sin permiso congelando el dedo que bailaba en las viejas paginas, obligado, abrió medio ojo y leyó :
Delicadeza
-"Existe un país en que la pena de muerte se suministra con suma delicadeza"*
Cerro las páginas y  cayó su cabeza sobre la almohada con una semi sonrisa, escuchando el reloj, la cortina siguió revolviendo el envolvente mar crespusculo, acompañado la espera de una puerta que nunca se abrió.