«Y llegaste tú.»

Pues tanto va el cántaro a la fuente que al final se jode. Así resumiría yo la historia de tu concepción. Obviamente, no fue un embarazo deseado. Tenía 19 años recién cumplidos y si hubieras visto cómo se puso tu abuela, ni habrías salido. Un poco de empatía habría estado bien, pero mi tragedia no era nada comparada con la suya.  Al día siguiente dejé la universidad. No me permitieron volver nunca más. ¡Qué ejemplo podía dar a mis compañeros  paseando el bombo por el campus! Me robaron la juventud, tú no, ellos. De la noche a la mañana pasé a vivir en un recóndito pueblo de 25 habitantes, recluida en casa, para que no me vieran sus amistades. Solo les faltó ponerme una letra escarlata en el pecho.  7 meses después naciste tú. Cuando empezaban a cogerte cariño, abandoné el pueblo para no volver. Ojalá sufrieran con tu ausencia... muchísimo.  A nosotros no nos ha ido nada mal juntas y ellos habrán inventado alguna historia fantástica sobre su única hija.
¿Dónde está tu padre? Si lo supiera, te lo diría, pero ni tu abuelo logró encontrarle. Fue enterarse de tu existencia y volatilizarse. No me extrañaría que sus padres le hubieran enviado a un internado en Suiza. No supimos nada más de él, pero te dejó unos ojos que iluminan cualquier estancia con solo entrar, una sonrisa que alegra el día más espantoso que haya podido tener y una alegría que contagia aunque permanezcas en silencio.
A veces pensamos que se nos acaba el mundo, que ya no puede ser peor, pero después la vida te enseña que lo que parecía tan horrible, se puede convertir en la mayor alegría. Eso no quiere decir que tienes manga ancha para ir por ahí siendo una descerebrada... como tu madre.