Todo se venía abajo. Yo. Que solo quería ser feliz, me había convertido en alguien horrible en tan solo unos días.
La fama me había afectado.
No. Mis acciones me habían afectado.
No.
Las palabras me habían afectado.
Nunca hubiera pensado que un escritor como yo, nato, o a lo mejor no tan nato; terminaría consumido por sus propias palabras.
Por ser un falso que se creía un vendedor de humo demasiado bueno para engañar a la gente con patrañas. Por ser un hombre con mil caras que se escondía de las verdaderas para que no le hicieran daño. Por ser un don nadie que saltaba a la fama en un día. Y por eso todo se derrumbaba. Porque todo era falso.
Yo. La fama. Y el libro.
Nada de todo eso era verdad y lo peor, es que tenía que actuar disimulándolo y hacerlo una verdad. La verdad. Mi verdad.
