«Un gato en los recuerdos»

Posiblemente ni llegue a casa. Estoy tan borracho… debí quedarme en la taberna. Las luces del farol parpadean cómo la felicidad que asoma a mi vida y desaparece en un esquina sin salida que jamás logró encontrar.

¡Oh! Poetisa hechizada por la muerte, si tan solo me esperaras en el lecho de nuestra casa, me embriagaría en tu mirada y en tu falda levantada y no en bebida fría que niebla mi vida. Ah, sí. Niebla no es verbo. Ya ni puedo pensar con claridad.

A la sombra de tu retrato que no guarda una onza de vida, he guardado mis últimos anhelos.

La calle parece un paraje desconocido de dónde brotará Dios o el diablo. Da lo mismo, solo camino.

Me sostengo en la pared.

—Un gato negro.

Pasa frente a mi y se pierde cuál sombra en la noche. Mi cuerpo cede al suelo. La cama o los adoquines, da lo mismo mientras la mente descanse.

Creo haberlo oído maullar…

A la mañana, cuando el sol me apuñala los ojos, me levanto. La figura del gato negro está pintada en la pared. Fue culpa del alcohol, de los sueños o una realidad que se superpone a lo que veo.

Da igual, me servirá.

Un gato en los recuerdos. Un gato en el concreto.
El gato negro.