Antonio Gil Torres

«Una historia con las manos»

497 palabras
4 minutos
78 lecturas
💔 Ponte en la piel de un escritor o escritora que tiene un bloqueo debido a un desengaño amoroso.

Quiero escribirte una historia con las manos, pero no funciona nada, mi cerebro tiene claro sobre que quiero hablar mas no consigue conectar con mis manos para que comiencen el trabajo.

Paso las horas escribiendo y borrando delante del ordenador, escribiendo y haciendo bolas de papel que caen fuera de la papelera de mi habitación cuando cojo la libreta.


Quiero escribirte un poema,

escribir sobre tu cuerpo de nuevo.

Y empiezo a sospechar que no pasará

ni lo primero ni lo segundo.


No escribir más sobre tu espalda es algo

que ciertamente sospechaba podía llegar a pasar.

Pero no escribir sobre una hoja, no disparar letras

a la pantalla a más velocidad de la que puedo pensar

nunca había sido algo de lo que me hubiera preocupado.


Y aquí estoy, incapaz de escribir cuatro líneas seguidas.

Ni verso

               Ni prosa

                              página en blanco.


Incapaz de crear, incluso últimamente de creer.

Viajo al pasado, vuelvo aquél lugar donde nos besamos

y no rescato nada de allí.

Imagino un futuro imperfecto.

Sobre el presente poco que decir vuelve a quedar la 

página, un día más, como yo.

Vacía.


Es como si entre otras tantas cosas te hubieras llevado también 

eso que nunca supe explicarte, que salía desde dentro, me obligaba a coger un bolígrafo y sin mi permiso comenzaba a trazar sobre el papel letras, palabras, versos…

Por ello hoy ya no te pide que vuelvas tú, lo que pido es que me devuelvas eso que me pertenece, no puedes dejarme sin mis letras, sin mis ganas, sin esa fuerza incontrolable.


No puedes porque es mi forma de evadirme, de hacer las paces conmigo, de tratarme bien.

Porque es la forma de reconocer que te sigo echando de menos.

Por eso te agradecería que devuelvas algo que no te pertenece.

¿Podrías por favor dejar de nuevo en su sitio todo?


Por el contrario mientras dure esta maldición que me impide escribir me dedicaré a enviarte cartas absurdas como esta, hasta que por pena, desgaste o aburrimiento me devuelvas esa chispa que tanto te gustó.


E intentaré escribir, te lo advierto poemas.

Serán horribles sin sentido

sin métrica

Quizás solo con lírica

Sin ritmo

Ni tempo

Sin ti


No volverás a aparecer en ninguno de ellos,

no hablaré de tus ojos castaños

ni de tu sonrisa, me niego a hablar de ella

del poder que ejercía sobre la mía.


Nunca más hablaré de tus piernas,

de la pasión con que subía por ellas hasta llegar

a uno de mis lugares favoritos.


Jamás volveré a escribir sobre tus manos

y lo que conseguían solo con rozarme.


Puede que sí escriba si no me devuelves las letras

sobre tus pies, sí tus pies, esos que tanto odias sin razón.

O sobre los coloretes que aparecen en tus mejillas cuando

pasas un apuro, esos coloretes que enamoran a cualquier persona 

que se tope con ellos, a cualquiera menos a ti que los detestas.


Te pido una última vez que devuelvas lo que me pertenece.


Gracias por la atención.


PD: Creo que sigo pensando en ti más de lo que digo.

Antonio Gil Torres
Nacido en Terrassa, Autor de los libros Sincericidios y mentiras en 2019, Rock&Soul 2021 y En…
Miembro desde hace 1 año.
8 historias publicadas.

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