«HENRY, EL ÚLTIMO ZOMBIE»

No sé en qué momento se me ocurrió que los humanos y los zombies podríamos compartir la tierra sin que ninguno de los dos bandos matara al otro. Me equivoqué de lleno. Es normal que no quisieran que los "no muertos" camparamos a nuestras anchas infectando a diestro y siniestro; aunque ese tema fue el motivo principal que expusimos que no haríamos para poder convivir en paz. Esa tregua no nos llevó al éxito. Nos masacraron. Son unos egoístas.
Los humanos usaron todas las armas que tenían para liquidar a mi raza, de hecho, lo hicieron, pero no saben que les faltó uno por eliminar; el más inteligente.

No salgo de día. La luz me delata. Ese tic nervioso que interrumpe de vez en cuando haciendo que mi cuello se gire hacia un lado, y mis andares torpes y deficientes que me obligan a llevar un baile constante cada vez que quiero dar un paso. Mi pelo enmarañado imposible de peinar, mis ojos blanquecinos, las venas purpúreas y escarlatas que adornan toda mi piel como tatuajes que gritan que sí, que soy un zombie, pero no tengo ganas de morir. Y ya no hablemos del hambre; creo que voy a exterminar a todas las ratas de la ciudad, debería de cobrar un sueldo por ello.

Voy caminando negado y vacilante a orillas del cementerio municipal, con miedo, y soñando con un cerebro joven y fresco. De repente, una tumba me llama la atención y me acerco a ella.
HENRY STEWART (1994-2025). En este instante, noto como vienen a mi mente ráfagas de imágenes de la noche que me convirtieron y de cuando mi propio padre me disparó a la cabeza los días del exterminio.
Ahora sé que soy, soy un fantasma zombie en el peor de los pulgatorios.