«Papá, de mayor quiero ser Gaspar»

¿Quién será ahora? Siempre me lo propongo, pero nunca desactivo el aviso de mensajes. «Noel», lo sabía. No me escribe en todo el año, y ahora viene con sus formas de cortesía. Un hombre que jamás da órdenes y siempre utiliza el "¿te importaría...? " ¡Aggggg! Otra vez hablando en verso. Voy a tener que ir denuevo a consulta. 80 euros por sesión para concluir que el estrés navideño me genera un síndrome agudo de verso severo. Balta coge vacas porque dice que nacen menos niños, Melchi en casa trabajando por videoconferencia, y yo con los gemelos cargados no llego a todas las casas.
Carta, carta, carta. ¡Fuera! Es increíble:

«Baltasar es mi favorito». (Con voz de niño).
«A Melchor hay que respetarlo. Mira su barba blanca.» (Con voz de padre). 

Y a mí que me zurzan. Gaspar hace yoga, pilates, está aprendiendo persa, criando bonsais, terminando un curso de cocina y llevando a extraescolares a los nietos de Melchor. Y ¿todo eso para qué?¿Dónde está mi tiempo para encontrar a mi media naranja? Tengo menos oportunidades que antes; ya no soy ni tan joven, ni tan esbelto, ni tan extrovertido. Ahora me siento como el tercero en discordia, el que acompaña al exótico y al experto, el del medio, el que sale en las fotos de refilón, y que siempre se encuentra solo. El único que está más cómodo sentado en la silla de un psicólogo que en la de una cafetería. El único que... El único que recurre a Noel para contarle sus problemas. 
Le envío un mensaje y me salto las leyes...justamente en el día de Reyes. ¡No, otra vez los versos no! 

Voy a contestarle. Ese viejo loco siempre me escucha.