«Aún rezo por ti»

Barcelona, 1945

Querido Mauricio,
Habrás llegado con bien. Lo intuyo.
Desde que te dejé en Gijón, mordiéndome los labios para no soltar aquel beso tuyo, no he vuelto a tener noticias de ti.
Han pasado más de cinco años de aquello, y hoy, por fin, me encuentro con alguien que cree saber en dónde estás.
Son tiempos muy duros, lo sé. Los vivo. Aquí, en Europa, la guerra ha terminado ya, pero en España aún pasamos hambre y frío.
De tu madre y de tus tías, desde el bombardeo, no supe más. De tus amigos, aquí, sólo quedó Jordi, pero no se habla con nadie.
De Gerard, habla maravillas la gente. Dicen que en México ha hecho fortuna y que ya tiene más de diez panaderías. Claro, de eso sabrás tú más que nadie. Lo verás seguido, supongo. Seguiréis tomando vino y riendo hasta las tantas, como siempre.
Me haces mucha falta. Le faltas a Barcelona.
Algo dentro mío, muy dentro, aún quiere creer que sigues vivo, y que, aunque estás bien, sí que quieres volver por mi.
Lo cierto es que no sé si esta carta la llegues a leer; lo cierto es que no sé si aún me lleves en tus recuerdos.
Yo rezo por ti cada noche, cada instante en el que el reloj se detiene. Tú no crees en los rezos y esas cosas, pero aún así lo hago: por ti, por mi, por nosotros. Barcelona no es la misma, nada lo es, pero un tazón de sopa y un pan caliente siempre tendré para ti.
Vuelve, por favor, vuelve.

Siempre tuya,
Mireia.