«Lug, el artesano.»

Mi padre nos había pedido que fuéramos a cuidar la viña por la tarde a mi hermano menor y a mí. Recoger los racimos desechados de la vendimia era labor para chicos y yo ya no era ningún crío. Pero si que es verdad que mi hermano menor era todavía muy pequeño para ir solo. Había peligros que acechaban al atardecer, los zorros y lobos bajaban a los manantiales a beber y si de paso podían cazar algo para alimentarse, eso que se llevaban. Y yo no iba a dejar que cazaran a mi hermanito y se alimentaran de él.

Bajamos por el camino del barranco a la viña y ahí estuvimos dos horas hasta que se hizo de noche. De pronto, cuando íbamos a dar mano para volver a casa vimos un incendio y gritos como de pelea detrás del guardaviñas. Le dije a mi hermano que se fuera a casa corriendo para evitar peligros, pero yo, movido por la curiosidad, no pude más que acercarme. Cuando bordeé la vieja caseta vi a lo que me pareció un borracho bromista con fuego alrededor en los matorrales. “Alguien ha querido gastarnos una broma y asustarnos, me dije”. Pero yo no iba a asustarme por alguien vestido como de soldado íbero con lanza, falcata y todo el atuendo.

Como se dio cuenta de que le ignoré completamente y me iba por el camino de vuelta, me dijo:

—¿Acaso no me tienes miedo, pequeño? —inquirió con voz profunda.

—Ni gota — respondí yo con aire vehemente.

—Muy bien, mozo, eso es todo lo que quería oír — aprobó el borracho.

—Verdaderamente, los borrachos de mi pueblo no asustarían ni a una oveja descarriada— me dije mientras subía la cuesta de vuelta al pueblo.